À douze ans, j’ai dû apprendre à éteindre les lumières que mes parents laissaient brûler, et à rallumer celles qu’ils laissaient s’éteindre dans leurs yeux. J’ai grandi dans le bruit des disputes et des pleurs. Quand ils ont sombré, j’ai cru que je devais devenir leur pilier. Seulement, j’ai appris à mes dépens qu’on ne sauve pas des gens qui préfèrent la noirceur à la lumière.
Alors, je suis allée chercher l’air ailleurs. Ou plutôt, j’ai cherché à ne plus rien ressentir du tout.
Je me suis entourée de ceux qui, comme moi, avaient des blessures béantes dans le cœur et des ombres sous les yeux. J’ai pris tout ce qu’ils m’ont donné, que ce soit des bouteilles bon marché ou des raccourcis en plastique. Au moins, avec la boisson, le monde devenait flou, et le flou, c’était enfin supportable. La drogue, elle, a été la plus grande menteuse : elle m’a fait croire que j’étais une géante alors que j’étais faite de porcelaine.
J’ai brûlé ma jeunesse comme on brûle une mèche trop courte. J’ai le mascara qui coule et le regard de celle qui a déjà trop vu, trop vite. On me dit que j’ai l’air “mature”, mais ce n’est qu’une couverture. Je ne suis qu’une petite fille qui a dû s’élever sur un terrain trop agité et qui a fini par apprendre à aimer le goût de la poudre.
Loyann
*Inspiration fictive venant d’une triste réalité
Ressource d’aide – Tel-Jeunes
